Poesia Menor

Magritte. Jeune fille mangeant un oiseau (Le Plaisir). 1927

Nós os poetas menores,

Os que jamais serão lembrados,

Ou que, desconhecidos de si mesmos,

Têm os olhos silenciosos,

Sentamo-nos ao fundo

Quando um poeta temeroso

Tira as palavras da cartola.

Não, não somos mágicos.

Somos antes palhaços

Entristecidos.

E nosso riso, e nosso escárnio;

Alguma indiferença no aplauso;

Alguma inveja, algum rancor:

Todo os cinismo nosso de cada dia

É o verso dos que não tem verso

É a ode triunfal dos fracassados;

Dos que não querem,

                                   A poesia.

Dos que não podem,

                                   Co'a poesia.

Dos que não devem

                                   Nada à poesia.

                                                                                 

Deuses todos, musas adormecidas!

Quem, nesse tempo férreo e cinza,

Surdo a flores e cactos

Criminosamente insensível

Ao desejo dos sonhos,

Quererá poesia?

Os peixes que preferem sermões

Ou os vermes ansiosos de memórias?

A uns e outros a prosa apetece

E a poesia esnobam.